Poésie : qu’est-ce ?

_ Est-ce la rime ou une prose coupée ?
_ Non, l’une comme l’autre ne sont pas obligées
_ Au moins est-t-elle utile à notre société ?
_ Avez-vous grand besoin des roses et des cyprès ?

La poésie est ce qui console le mieux de vivre
Un poème n’a de sens que pour lui-même
Et n’a pour limite que l’infini toujours ivre.
Il organise, révolte, rêvasse et aime !

Je dirai que c’est une seconde vie, une vérité de l’autre monde,
Du rêve, l’éclair de la vie et le grondement du temps,
Le passé, l’avenir, les souvenirs, les secondes
D’un homme immortel au foyer de l’instant !

Ce poète est voleur de feu et esclave des choses.
Il joue avec les mots, il les rêve, il les pose.
Sa maison et ses meubles sont poèmes et mots
Qui , pour ce phoenix, précèdent le tombeau.

C’est un au-secours qui résonne dans la nuit
Et dont le silence a plus de poids qu’un cri !
_ Un sentiment, une pensée, un rêve, une magie,
Une religion, Un temps ? _ Non, une poésie :

C’est la mort qui sort de l’autel des mots,
Une langue étrangère, une profonde douleur !
C’est l’orgueil de ma vie, mon secret, mes défauts,
Une flamme, le souffre brûlant et froid de mon coeur !

C’est un chant intérieur qui se fait dans un lit
La mort du poète, son sacrifice et sa gloire,
Le don fait à Orphée par les filles de Mémoire,
Une révolution que tout le monde renie !

Ce tremblement de terre intimide et fait peur
Car le poète ne veut pas dire : il dit !
Au pouvoir du monde, il montre les interdits
Et offre, à l’occasion, la puissance de son coeur.