Disclaimer : Lady Oscar est l'oeuvre de Riyoko Ikeda, cet écrit est un écrit de fan, je ne gagne rien, sinon des reviews et les reviews ne permettent pas d'acheter des spaghettis.

Résumé : Alors que Marie-Antoinette observe le portrait d'elle qui sera envoyé à son futur époux, l'archiduchesse ne peut s'empêcher de se dire que la femme qui lui fait face est une étrangère.




Il ne s'est pas trompé. Il y avait bien eu quelque chose d'anormal sur le portrait de sa promise. Encore une fois, l'adage selon lequel on peut approcher la perfection mais qu'on ne peut pas l'imiter est vrai. Marie-Antoinette est enfin arrivée de Vienne et lui fait face à Compiègne après des semaines de voyage. Et en effet, elle est très différente du pastel de Ducreux. Elle fait jeune, bien plus jeune. Elle fait tout simplement ses quatorze ans. Ses yeux sont plus grands, plus ronds, presque globuleux. Son nez est légèrement bossu. Elle a définitivement la fameuse lippe de sa famille. Mais par Dieu, elle n'en est que plus belle ! Entre la jeune fille qui lui est présentée et cette image de promotion, Louis-Auguste préfère mille fois le modèle original. Elle est plus belle car elle est vraie. Ses défauts ne la rendent que plus authentique. Il trouve même qu'ils rehaussent ses qualités. Malgré la bonne facture évidente du portrait de Ducreux, il a déjà autour de lui cette odeur surannée. La vraie Marie-Antoinette, elle, a l'odeur fraîche des brins de muguet de mai. Il sent son cœur battre la chamade dans sa poitrine quand ses pupilles bleus croisent son regard myope.

- Eh bien qu'attendez-vous ? Le rabroue légèrement son grand-père. N'est-il pas coutume pour un homme d'embrasser sa promise alors qu'elle vient de faire un long voyage pour le rencontrer ?

Elle lui présente sa joue rose et il l'embrasse timidement. Un peu plus tard, lors du banquet pour fêter son arrivée, il parvient à lui glisser discrètement :

- Le portrait de Ducreux ne vous fait pas honneur, Madame.

- Il est vrai que le peintre m'a faite plus jolie que je ne le suis…

- N… Non ! Je voulais dire… Vous êtes bien plus jolie que la toile qu'il a peinte ! Vous êtes si jolie qu'il n'a pas su vous rendre Justice. Oh, je suis un idiot ! Ne croyez pas que je voulais me montrer discourtois…

La princesse lui sourit.

- Je ne le crois pas. Je vous remercie pour vos mots. A dire vrai, j'avais peur que vous ne me reconnaissiez pas. Le portrait m'a semblé si différent de moi ! J'avais peur de vous décevoir.

- Après vous avoir vue, je suis sûr d'une chose, Madame : vous ne serez jamais une source de déception pour moi.

- J'aimerais trouver un jour un artiste qui réussisse à capturer qui je suis réellement. Quelqu'un qui, s'il corrigera quelques petits défauts, ne gommera pas tout ce qui fait de moi… eh bien, moi. J'avais l'impression de vous mentir avec le tableau de Maître Ducreux.

- Je vous comprends. Mais soyez assurée qu'à mes yeux, vous êtes bien mieux que le pastel qu'on m'a envoyé !

Elle soulève son verre, lui propose de trinquer avant que Madame de Noailles lui signale qu'une future reine de France ne porte jamais de toast. Cela n'empêche pas le dauphin de lever son verre en direction de son épouse.

Désormais, il en est certain : oui, il pourra être ami avec cette désormais quasi-inconnue qui lui fait face.

Disclaimer :  Lady Oscar est l'oeuvre de Riyoko Ikeda.

Résumé :  Alors que Marie-Antoinette observe le portrait d'elle qui sera envoyé à son futur époux, l'archiduchesse ne peut s'empêcher de se dire que la femme qui lui fait face est une étrangère.

Note de l'auteur : Le tableau mentionné est : Marie-Antoinette en robe à panier en satin blanc (1778) – E. Vigée-Lebrun  

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Derrière elle, Elisabeth Vigée-Lebrun se tord les mains, inquiète, appréhendant la réaction de la toute jeune reine face au premier portrait qu’elle a fait d’elle. Sans doute craint-elle des remontrances ? Après tout, contrairement aux autres, elle a immortalisé ses traits les moins jolis de son apparence… 
 
Oui, sur cette toile, Marie-Antoinette retrouve sa lippe habsbourgeoise, son nez légèrement bombé, ses yeux ronds, sa poitrine plus modeste, son front plus haut.  
 
Et la souveraine en est absolument ravie. 
 
Quand elle observe son tableau, enfin, elle se voit réellement. Elle se reconnaît. Elle n’a plus cette sensation de mensonges comme avec le pastel de Ducreux jadis, à l’époque de ses fiançailles. 
 
La jeune femme prend le temps d’admirer la facture de l’œuvre : les volumes de la robe sont soigneusement réalisés. Les motifs de la dentelle sont exquis. Elle a presque le sentiment de sentir le satin de son habit sur sa peau, le parfum des couloirs du château, de la rose qu’elle tient entre des doigts fins.  
 
Oui, elle voit cette image d’elle dans cette immense robe d’ivoire, avec ses plumes dans les cheveux qui bouclent et retombent gracieusement sur ses épaules nues. 
 
-Mon amie, c’est comme si vous mettiez un miroir devant moi ! S’exclame-t-elle 
 
Elle sent le soulagement de l’artiste. 
 
-Je suis si heureuse qu’il vous plaise, Majesté ! 
-Vous avez choisi de montrer les défauts de mon apparence. 
-Le parfait est beau mais fade. L’authenticité, elle, apporte du charme à la beauté naturelle. C’est ce que je pense, en tout cas. Mais si cela vous déplaît, je peux bien évidemment le retoucher. 
-Je préférerai encore converser avec Madame du Barry ! Votre tableau est magnifique et quiconque le verra verra ainsi le vrai moi, et non cette image que l’on veut de moi. Maître Vigée-Lebrun, vous m’avez réconciliée avec l’inconnue qui me faisait face. Et j’entends que cela se reproduise. 
-Majesté ? 
 
Marie-Antoinette sourit. 
 
-Je vous nomme ma portraitiste favorite et officielle !  
 
Elisabeth tombe aussitôt dans une révérence profonde en baisant la main de la première dame du pays. 
 
-Relevez-vous. Dit la reine avec douceur. J’espère qu’avec le temps, nous pourrons être de bonnes amies.  
 
Oui, quand elle observe les coups de pinceau de la fille du pastelliste Louis Vigée, la reine de France se dit qu’enfin, ce n’est plus une inconnue qui lui fait face. C’est désormais elle, avec ses qualités et ses faiblesses. 
 
Le mensonge cesse enfin.