Disclaimer :  Lady Oscar est l'oeuvre de Riyoko Ikeda.

Résumé : Ou 26 mots pour résumer l'héroïne de Lady Oscar.

Note de l'auteur : Ce recueil fait partie du challenge des deux ans du discord « Défis Galactiques ». Le but est d'écrire, du 12 mars au 26 mars, un drabble entre 100 et 500 mots tous les jours. Attention, il faut l'écrire le jour même et non l'écrire à l'avance pour garder le côté challenge. On peut cependant prévoir ce que l'on écrit : jour 1 – du fluff, jour 2 – du drama, tant que le texte en lui-même est rédigé et posté le jour J.

Liste des dettes du discord « Défis Galactiques » :   50 nuances de fandom méconnu (12/50) + Soixante cinquième défi extrême : Faire l'alphabet de votre perso (01/26) + 50 drabbles (04/50) : Oscar et André




André est sa vie entière. Et ce n'est que quand son âme quitte ce monde qu'elle le réalise complètement. Certes, elle a fini par comprendre ses sentiments, son amour, elle s'est enfin autorisée à voir alors que c'était lui qui était aveugle. Elle s'est accordé un peu de bonheur, de joie, de félicité, avant d'entrer dans les prémices de l'ouragan que sera la Révolution Française.

Dieu merci, elle se l'est accordé.

Parce qu'alors qu'André meurt sous ses yeux, elle sent son existence s'arrêter, le monde s'écrouler à ses pieds, le son de ses bris résonnant dans une coquille vide alors qu'on vient de lui arracher le cœur sans anesthésie.

Le cri qu'elle pousse n'est rien de plus que celui d'une agonisante.

-André ! 

Elle est morte, elle aussi.
 

La Bastille tombe. 
 
Et elle avec. 
 
Si Oscar n’avait pas aussi froid, elle goûterait l’ironie poétique de la chose. La Bastille, symbole du pouvoir royal, une ombre qui plane au-dessus des parisiens, tombe alors qu’elle, issue de la noblesse, elle qui a renoncé quelques jours plus tôt devant ses hommes à ses titres et à ses privilèges au nom de la liberté, de l’égalité, de la fraternité et de l’amour, eh bien, elle tombe et ne se relèvera pas non plus. 
 
La balle reçue va l’achever. 
 
Comme André la veille. 
 
Cela aussi, elle aurait pu en goûter l’ironie si elle n’avait pas si hâte de le rejoindre : morts ensemble officieusement du moment où il est parti le premier, morte officiellement le lendemain, elle n’avait plus été elle-même et cette nuit entre les 13 et 14 juillet avait été pour elle la pire des agonies. 
 
La Bastille est tombée. 
 
Elle aussi.  
 
Peut-être est-ce pour le mieux : elle est, après tout, une figure représentative d’un temps que le peuple veut effacer et elle le comprend. Alors, elle préfère se retirer dans l’ombre, Rosalie à ses côtés.  
 
-André… 
 
Sa guerre, l’intégralité de ses guerres, s’achève enfin. 

 

C’est étrange, pense Oscar, d’aimer son travail mais de détester son lieu de travail. Oui, elle aime son métier : elle est née pour l’armée, on l’a éduquée pour l’armée et à dire vrai, si elle avait fait le choix de vivre une vie comme celles qu’ont ses sœurs, elle aurait sans doute regretté l’armée qui, paradoxalement, avec ses cadres stricts, la rend plus libre que ses aînées. Et puis, elle sert Marie-Antoinette qu’elle admire. 

Mais par Saint Georges, comme elle déteste la cour de Versailles ! 

Un cloaque de vices, de la pourriture sous les feuilles d’or, ce qui s’est voulu un avant-goût du Paradis est en réalité un aperçu de l’Enfer.  Oui, la cour de Versailles est un lieu de perdition, où la noblesse n’est noble que de nom et bien souvent, c’est dans les bas-fonds de Paris ou parmi le petit peuple que l’on retrouve la vraie noblesse, celle de l’âme, du cœur. Versailles, lui, n’est qu’une coalition d’hypocrites. 

-Je n’aime pas la Cour non plus. Lui avoue son père dans un rare moment où il se confie. Mais les personnes que je sers, oui, je les aime. Cela me rend l’endroit plus supportable. 

La pomme ne tombe jamais loin de l’arbre, on dirait. 
 

-Votre uniforme est si beau, capitaine !  
 
Oscar n’aime pas parler chiffons mais c’est Marie-Antoinette, alors elle laisse couler et elle essaye de participer. La jeune dauphine est terriblement attachante, sincère, unique, elle détonne dans Versailles. 
 
-J’aimerais l’essayer un jour ! 
-Votre Altesse ?! S’étouffe la militaire. Vous n’y pensez pas ! 
-Oscar, vous avez là la même expression que Madame de Noailles. 
-Votre Altesse, c’est qu’il n’y aurait aucune justification possible à cela ! 
-On dit que la tsarine Elisabeth Petrovna faisait des bals où les femmes se grimaient en homme et les hommes en femmes. 
 
L’adolescente s’étonne : ce genre de référence n’est pas le style de la princesse. Sans jugement de valeur dans cette pensée, elle sait qu’elle n’est pas très scolaire.  
 
-Je sais ! Je vais demander à Papa Roi si on peut organiser ce genre de bal à Versailles ! Lui qui a besoin d’amusement, cela le divertirait ! Et avec votre accord, je vous emprunterai un uniforme ! Un vieux ou votre change, je ne voudrais pas abîmer celui que vous portez ! Et vous, vous pourriez porter une de mes robes !  
 
Oscar soupire mais sourit. On ne refera pas Marie-Antoinette et c’est bien pour cela qu’elle l’adore autant. 

 
Oscar avait entendu un jour que l’épée était une partie intégrante du corps d’un épéiste. Le bras fait partie du corps, le corps est guidé par l’esprit, l’épée étant un prolongement du bras, elle est aussi un prolongement du cerveau qui la guide. Elle comprend parfaitement cette réflexion et à dire vrai, elle la partage. 
 
Non, en fait, elle le vit. 
 
Sans son épée, elle se sent nue, faible, fragile.  
 
Lorsqu’elle est désarmée, si son entraînement lui permet de vite se ressaisir, c’est comme si on venait de la couper au plus profond de sa chair. 
 
Son épée n’est pas une partie d’elle. 
 
Son épée, c’est elle. 
 
L’épée, le symbole de cette Justice dont elle est assoiffée. 
 
D’ailleurs, selon feue cette pauvre Diane, le prénom Oscar ne signifie-t-il pas « Dieu et épée » en hébreu ? Son père n’aurait pas pu mieux choisir.  
 
Oscar François de Jarjayes

 
« Dieu et épée » avec un second prénom avec la racine du pays qu’elle porte dans son cœur. 
 
Dieu, l’épée, la France. 
 
Voilà qui la résumerait assez bien si elle n’avait pas, par moment, des crises de foi mais l’être humain étant imparfait, peut-être ne ressent-elle pas la justesse de son nom. 
 
En attendant, quand on lui rend son arme qui avait grand besoin d’être affutée, elle sourit. 
 
Elle est enfin complète. 

 
-Oscar. Si vous voulez que je me taise, je me tairai et ne l’évoquerai plus. 
 
Oscar se fige. Elle sait de quoi il va parler. Le bal. La robe. La belle inconnue étrangère. Quelle idiote elle a été ! Elle regrette tant son geste ! Certes, il l’aide à tourner la page mais comme elle a été sotte ! Fersen le sait, elle sait qu’il sait.  
 
-Parlez, Monsieur de Fersen. 
 
Autant faire mal une bonne fois pour toute. 
 
-Je voulais m’excuser, Oscar, pour toutes les souffrances que j’ai pu vous causer. Même malgré moi. Je sais les peines d’un amour que l’on tait et je suis mortifié d’avoir pu être la source d’une telle souffrance pour une amie si chère à mon cœur. 
 
Si le mot amie fait mal, il réconforte aussi.  
 
-Vous avez dû me trouver ridicule, Fersen. 
-Loin de là. Vous me prouvez, encore une fois, l’étendue de votre courage. Sortir ainsi de vos sentiers battus, cette audace, c’est tout à fait vous. 
 
Elle se surprend à sourire. 
 
-Oscar. Je ne saurai jamais vous aimer comme vous voudriez que je vous aime. J’en suis navré. 
-Je le sais. Ce n’est pas ce que je demande. 
-Mais sachez, mon amie, que s’il n’y avait pas eu la reine, j’aurais pu tomber amoureux de vous. Oui, si la reine n’avait pas existé, je pense que j’aurais pu m’éprendre de vous, de votre âme si magnétique.  
 
Pour d’autres, cela aurait nourri des désirs de meurtre pour obtenir l’être chéri. Pour elle, c’est en fait une consolation : elle aime la reine avec une affection presque sororale. Elle préfère souffrir que de la faire souffrir. Savoir que dans un autre monde, un autre univers, une autre existence, ils auraient pu partager quelque chose d’autre que de l’amitié est un immense cadeau. 
 
-J’espère que vous trouverez un jour quelqu’un digne de vous, ma chère Oscar. Et si cette personne venait à se montrer en-dessous de vous, qu’il vous traitait mal, il lui en cuirait, c’est une promesse.  
 
Même si elle sait se défendre seule. Mais cela l’aide aussi. Au moins, leur amitié est préservée.  
 
-Merci, Fersen.  
-Je le pense, mon amie. 
-Sachez que dans une autre vie, si la reine existait aussi, je vous pousserais vers elle. Les âmes-sœurs doivent être réunies. 
 
Ils trinquent à leur lien si précieux. 
 
L’amitié, n’est-ce pas aussi une forme d’amour, dans le fond ?

 
-Permettez-moi cette seule preuve d'amour, Oscar. Je me retire.

Girodelle l'aime. L'idée est déjà assez effarante pour lui donner le tournis. Et pourtant, il l'aime et il l'aime d'une manière tendre, douce et, elle va jusqu'à le dire, saine :

Il sait qu'il n'a aucune chance avec elle.

Il l'a espéré, l'a voulu, et après tout, il n'y a aucun mal à rêver. Du jour où elle l'a battu, Girodelle est devenu quelqu'un d'autre : elle lui a appris l'humilité. Et lui, en élève studieux, il s'est appliqué à se bonifier. 

Girodelle l'aime, oui.

Et il l'aime assez, il l'aime respectueusement, il l'aime sainement oui, car il a compris que la meilleure manière de l'aimer, c'était justement de la laisser libre. 

Il lui a avoué ses sentiments au nom de la vérité, parce qu'ils devaient aussi lui ronger le cœur. Mais au final, il lui a offert quelque chose que peu de gens ont osé lui offrir :

Le choix.

Le choix d'être sa femme.

Le choix de rester Oscar.

Et le respect inhérent au choix qu'elle a fait.

Il l'aime, l'aimera sans doute toujours mais est déjà satisfait d'avoir son estime, son amitié. Ah, la femme qui saura faire fléchir son cœur à nouveau sera bien chanceuse !

-Puissiez-vous trouver quelqu'un qui vous aimera autant que vous êtes capable d'aimer, Girodelle.

Il le mérite amplement.

-Vous êtes mon héritier, Oscar ! Comportez-vous comme tel !

Héritier.

Ce mot qui valse dans son esprit et qu'elle en viendrait à maudire. Contrairement à ce qu'André peut penser, elle ne déteste pas sa position. Elle en éprouve même de la fierté : être la légataire de siècles de devoir, de figures emblématiques, d'une histoire, est un honneur et elle veut en être digne.

Mais si sa condition implique des sacrifices, des concessions, elle ne signifie pas une totale privation de sa liberté, comme ce qu'elle a le sentiment de vivre actuellement.

Son grand-père était le notaire royal.

Il n'a donc jamais réellement soulevé une épée.

Il y a, dans sa longue lignée, des « princes noirs », des bâtards légitimés, des électrons libres... Alors pourquoi lui demander la perfection et le côté lisse qui en découle ? Ne peut-elle tout simplement pas être elle ? Elle n'a pourtant pas à rougir de qui elle est ! Et puisqu'il y a de fortes chances que la lignée paternelle meurt avec elle, pourquoi ne pas la laisser vivre son crépuscule dans un éclat ? Pourquoi ne pas faire de cet automne un véritable été indien ?

Elle se tait malgré tout.

Il n'est pas possible de discuter avec son père, pas sur ce sujet-là, alors qu'il est plus moderne qu'il veut le laisser penser.

Elle est née pour obéir alors elle obéira.

-Vous êtes une idéaliste, mon enfant. 

Son père l'avait dit comme un regret : un sourire triste aux lèvres, l'ombre de la nostalgie. Elle n'est pas sans savoir que lui aussi, dans sa prime jeunesse, il avait partagé ses aspirations, ses rêves. C'est peut-être pour cela qu'il est aussi « dur » avec elle.

Il sait ce que c'est de se briser les os sur les roches de la réalité et du pragmatisme.

Il sait la douleur que l'on éprouve, les peines de l'âme et il veut lui éviter les mêmes tourments. Elle lui en est reconnaissante. 

Sauf qu'elle veut se briser les os.

Parce que c'est dans la reconstruction face à l'adversité que l'être humain est le plus intéressant.

Et elle, elle le sait, elle le sent, son idéalisme la poursuivra jusqu'à la mort.

Elle ne saurait pas vivre autrement.

Jarjayes.

Ce patronyme dont elle ne saura jamais se défaire, même si elle épousait André, même si elle abandonnait son nom de famille pour prendre celui de Grandier qui lui plaît tant : au-delà d'être le nom de son amant, il ressemble au verbe grandir qui la qualifie assez bien. N'a-t-elle pas grandi tous les jours, de corps comme d'esprit, pour devenir une meilleure version d'elle-même ?

Cependant, elle ne renie pas celui offert par son père.

Parce qu'elle n'a pas honte de qui elle est.

Elle est Oscar François de Jarjayes.

Ancienne capitaine puis colonelle de la Garde Royale, commandante de la Compagnie B des Gardes Françaises, l'une des meilleures lames du royaume, à la réputation sans tâche.

Elle est Oscar François de Jarjayes.

Et quand on prononce son nom, tout est dit.

Elle est Oscar François de Jarjayes.

Ce petit village du sud qui a vu naître ses ancêtres avant qu'ils ne montent en grade, qu'ils n'aient leurs terres en Normandie, leurs entrées à la cour.

Elle est Oscar François de Jarjayes.

Et même dans la mort, elle le sera.

Elle ignore que c'est ainsi que la retiendra la postérité.

Oscar croit en Dieu. Bien sûr qu'elle croit en lui. Elle l'aime et le craint comme elle craint son père de chair. Mais il y a cependant une force à laquelle elle croit le plus :

Le karma.

Certes, certains mauvais ne le goûtent jamais et de véritables gentils sont giflés sans raison. Mais la majeure partie des cas, ce qu'elle voit comme une puissance conjointe à la main droite divine se charge de récompenser ou de punir selon les cas. 

Et là, elle regarde Rosalie.

Oui, elle est en train de mourir et elle se surprend à penser rapidement au karma et à celle qui est à la fois un peu sa sœur et un peu sa fille.

Rosalie qui est toujours restée fière, digne, droite. 

Rosalie qui s'est détournée de la vengeance.

Rosalie qui a toujours semé le bien autour d'elle.

Rosalie, après tant de malheur, est la femme d'un homme qui l'adore, qui partage ses convictions...

Et à en juger par un ventre qu'elle devine, Rosalie va devenir une mère, elle qui n'avait plus de famille. 

Elle sourit : son bébé la consolera. Elle a hâte de retrouver André pour le lui dire : nul doute que lui, il l'attend au Paradis. Avec son karma, il a dû passer les portes de Saint-Pierre avant tout le monde.

Elle a souvent recueilli et séché les larmes des autres. Oscar le réalise soudain : en vérité, elle a été la collectrice de tant de pleurs qu’ils pourraient désormais se fondre et devenir une rivière immense. 
 
Les larmes de la reine face à ses tourments. 
 
Les larmes de fierté de son père. 
 
Les larmes d’amour de sa mère et de Grand-Mère. 
 
Les larmes de ses neveux et nièces bébés ou encore tout petits. 
 
Les larmes de Rosalie. 
 
Les larmes de Fersen. 
 
Et un jour, elle se souvient s’être demandé, alors qu’elle pleurait seule, cachée de tous, que personne n’était là pour l’apaiser, elle. Au-delà de sa détestation de son propre chagrin car il lui fait honte, elle s’est dit que la faveur n’était jamais retournée, c’était peut-être pour cela que c’était parfois si dur. L’indépendance va peut-être réellement de pair avec la solitude. 
 
Sauf qu’elle s’est trompée. 
 
Elle le comprend alors qu’André lui tend un mouchoir sans la regarder.  
 
André a toujours été là. 
 
A sa manière, dans l’ombre, en essayant de ne pas la mettre mal à l’aise parce qu’il sait combien elle peut avoir honte d’elle parfois. 
 
Pour la première fois, une envie lui tenaille le ventre :  
 
Elle aimerait savoir ce que cela fait d’entendre les pleurs, de voir les larmes, de son premier enfant qui vient de naître.

Elle a entendu un jour l'adage : les hommes viennent de Mars et les femmes de Venus. Et quand elle l'a entendu, elle a eu envie de rire.

Oui, Oscar a manqué d'éclater de ce rire cristallin qu'André adore.

Venus, l'incarnation de la beauté, la plus belle de toutes, la pomme d'or aussi, la jalousie face à Mars, la guerre, la force, la Justice.

Tous les hommes qui l'ont aimée ont vanté sa beauté, une beauté apparemment hors de ce monde, divine, quelque chose qui la rend digne de la vénération...

Alors qu'elle, instinctivement, elle se nomme l'enfant de Mars, si ce n'est Mars lui-même.

Cette dualité homme-femme dans laquelle son père l'a placée au moment même où il a constaté le sexe entre ses cuisses n'aura de cesse de la poursuivre. 

Peut-être qu'un jour, on accepterait que Venus puisse être Mars et Mars Venus sans que cela ne pose de problème.

Au-delà de l'appartenance génitale, ne sont-ils pas tous, au final, du même genre ?

Ils sont humains.

Voilà ce qui devrait primer sur tout le reste.

-Je pense que je peux rêver encore longtemps...

-Vous êtes né à Noël, mon fils. Le jour de Noël. Vous êtes un peu le Messie de notre famille !

Oscar est prise d'un rire. C'est maladroit mais elle sent l'amour de son père à travers ses quelques phrases. Elle est née, en effet, le 25 décembre. Le même jour que Jésus, le fils de Dieu. Et elle, qui était attendue ardemment, qui a été faite l'héritière de la famille en dépit de son sexe, elle peut être, en effet, « le sauveur » des Jarjayes.

Le fils prodige.

Celui qui portera le poids des générations, de leurs réussites, de leurs échecs aussi, afin de les sauver tous et d'éviter que le nom ne périclite. 

Elle observe l'auteur de ses jours, un sourire aux lèvres.

-Et je crois que je n'aurais pas mieux fait si j'étais réellement née homme, Père.

A sa surprise, il semble s'adoucir, comme touché mais aussi coupable.

-Non, en effet. Si vous étiez né homme, vous n'auriez pas pu faire ou mieux faire tout ce que vous avez accompli, mon enfant.

Ils trinquent.

-N'as-tu pas peur des orages, mon enfant ?

Oscar, six ans, sourit à l'autrice de ses jours. 

-Non, Mère.
-Un vrai Jarjayes ! S'enorgueillit son père

La fillette observe la pluie battre le parc du château, ses yeux s'illuminant alors qu'elle entend le tonnerre gronder et qu'elle voit la foudre zébrer le ciel. Elle aime les orages. Non, en fait, elle les adore. Il y a, pour elle, quelque chose de pur dans cette violence naturelle. Elle aime le pétrichor qui naît de ce déluge. Elle goûte particulièrement la bonace après une tempête : cette quiétude qui envahit les lieux, comme si rien ne s'était passé. Les orages, ce sont les gommes du bon Dieu.
Et puis, n'est-elle pas née un jour d'orage ?

Chose étrange, oui, un orage le jour de Noël.

Et pourtant, c'est bien au son de tout cela qu'elle est venue au monde. Cela lui a servi de berceuse, continue à le faire aujourd'hui : elle ne dort jamais mieux que par ce temps précis. 

Avant d'être une Jarjayes, peut-être est-elle l'enfant du gros temps ?

C'est curieux, pense-t-elle alors qu'elle pose, de détester être peinte alors que l'on descend littéralement d'un peintre connu et anobli. Oui, c'est un comble, c'est même ironique. Oscar en a conscience. Elle, elle préfère tirer le rouge d'une blessure du fil de son épée plutôt que le carmin sur les poils d'une brosse qui effleurera la toile de l'artiste. Pourtant, dans ses veines, du côté de sa mère, du sang lorrain.

Le sang de Georges de la Tour.

Ce peintre désormais un peu oublié mais qui a été tant apprécié par Louix XIII qu'il a été anobli, ce qui a permis aux parents de la commandante de la Compagnie B des Gardes Françaises de se marier sans que cela ne soit vu complètement comme une mésalliance.

Elle descend d'une lignée d'artistes : le fils de Georges aussi a peint.

Sa propre mère peignait avant d'y renoncer, une promesse faite à Dieu s'il lui accordait d'épouser l'homme qu'elle aimait.

Et il y a elle qui n'aime pas être le sujet des œuvres.

Est-ce cela, être le désappointement familial ?

Elle sourit.

Il faut bien qu'elle ait une imperfection, sinon, elle les ennuierait tous ! 

Ouahhh ...encore que d émotions avec ces épisodes d introspection d Oscar dont on connaît si mal les pensées
Quelle analyse !!: née le même jour que le messie ,un soir d orage annonciateur de tumulte ,portant le prénom de sa patrie !!!!
J adore ces sauts dans le temps,dans les émotions .dans les sujets plus ou moins légers ..
Encore bravo et j espère que tu auras du temps pour poursuivre l alphabet ( bon courage pour les W ,Z,etc .. !!!! Westminster..zorro ...non ,pas top ...)

Avant de me lancer dedans, j'ai fait la liste des lettres dans l'alphabet, j'ai rempli avec les lettres les plus évidentes et pour le reste, j'ai été voir un dictionnaire en ligne et j'ai pris les mots me semblant les plus appropriés pour elle

La vie d’Oscar est une succession de questions sans réponses :  

Pourquoi est-elle née femme au lieu d’homme ? 

Pourquoi la guerre ? 

Pourquoi la haine ? 

Pourquoi l’injustice et la corruption ?  

A ces interrogations, elle a réussi à trouver des pistes, des voies pour l’apaiser, un chemin de croix de dizaines d’années.  

Elle est née femme parce que Dieu l’a voulu ainsi : peut-être a-t-il voulu, à travers elle, enseigner à son père qu’une femme pouvait être, à l’instar d’un homme, un brillant héritier.  

La guerre existe parce que l’être humain, qui peut se montrer aussi adorable que belliqueux, n’arrive pas à mesurer la beauté des mots et préfère l’éclat des épées. 

La haine existe car l’homme n’est pas assez éduqué. La haine naît de la peur et des préjugés et une fois l’humanité suffisamment instruite, alors peut-être que cela  appartiendra au passé. 

L’injustice et la corruption, elle, naissent de la faiblesse humaine et là encore, cela s’effacera avec le progrès.  

Mais il y a une question qui la hante, qui lui tenaille le cœur, dont elle sait qu’elle ne se départira pas parce qu’il est trop tard : André est mort. 

Pourquoi a-t-elle été aussi aveugle face à ses propres sentiments ? 

Pourquoi a-t-elle permis qu’autant de temps ensemble soit gâché ? 

Pourquoi est-ce lui qui a perdu la vue alors que c’était elle qui ne voyait rien ? 

Et pourquoi, Dieu du Ciel, pourquoi n’est-elle pas morte sur place, alors qu’elle hurlait : son cœur venait de lui être arracher alors pourquoi lui infliger une telle agonie ? 

Elle sait qu’elle mourra sans savoir.

-Oh Rosalie, il est magnifique ! Tu fais tellement pour moi ! Comment pourrai-je être un jour à la hauteur de tout ce que tu m’offres ?! 

Rosalie, épuisée mais heureuse, embrasse son époux. Leur fils dort dans les bras maternels.  

-J’aurais tant aimé qu’Oscar puisse le voir. Mumrure la jeune maman. Elle aurait été si heureuse ! Et puis, ils partagent un anniversaire ! 

Sauf qu’Oscar le voit. C’est juste que personne ne peut l’apercevoir : les fantômes doivent être discrets pour ne pas effrayer les vivants. Mais elle était là, à lui tenir la main, même si l’accouchée ne le sentait pas, tout le long du travail. Elle était là quand le petit garçon a poussé son premier cri. Et oui, oh oui, comme elle est heureuse de voir sa petite sœur de cœur fonder sa famille ! Quel honneur c’est pour elle de partager son anniversaire avec cet enfant ! 

-J’avais pensé l’appeler Oscar… Avoue Rosalie. Mais je ne veux pas qu’il soit juste un hommage ou un souvenir d’elle… Notre fils mérite d’être sa propre personne. Oscar elle-même ne l’aurait pas voulu. 

-Et pourquoi pas François, alors ? Suggère son époux. C’était le second prénom d’Oscar. Ainsi, tu gardes ton hommage sans que cela ne soit trop lourd à porter.  

Comme pour approuver son père, le bébé gémit doucement. 

-François Bernard André Châtelet. Déclare la mère 

-Tu n’ajoutes pas Nicolas ? La variante masculine du prénom de ta mère ? 

-Ca commencerait à faire très long.  

Ils rient. 

Oscar, elle, caresse les cheveux d’or de François, émue aux larmes : elle ne mérite pas tant d’éloges.

-Père, pouvons-nous nous arrêter ? 

Rainier hausse un sourcil mais ordonne qu’on arrête la calèche. Oscar, sept ans, descend et part à la rencontre d’une mère tenant contre elle son enfant. Ils sont sales, amaigris, il est évident qu’ils sont des mendiants.  

-Bonjour, Madame. 

La pauvresse trouve la force de sourire : rares sont ceux qui s’arrêtent. 

-Tenez. Pour votre enfant et vous. 

Oscar lui tend un louis d’or. 

-C’est bien trop, Monsire ! Je ne pourrai jamais vous le rendre ! 

-C’est donné avec le cœur.  

Le Général descend, dit à la malheureuse que si besoin était, elle peut venir au château de Jarjayes : elle trouvera toujours un plat chaud à une table. Père et fille remontent en voiture.  

-Votre acte était très chrétien, Oscar. La complimente l’adulte 

-Je ne supporte pas la pauvreté, elle est si injuste… Père, pourquoi il y a-t-il des gens si pauvres ? Le sang que l’on porte, on ne le choisit pas alors pourquoi accepter tant de misère ? Pourquoi Dieu laisse-t-il cela se passer ? La Bible dit qu’il faut aimer son prochain et aider son voisin ! 

-Ce n’est pas Dieu qui cause la misère, mon fils. C’est l’homme. Il comprend mal les enseignements catholiques.  

-Ils n’ont qu’à mieux écouter au catéchisme !  

Le noble ne peut s’empêcher d’éclater de rire face à la logique implacable de son héritier. Même si elle marque définitivement un point.  

Le lendemain, la mendiante arrive à Jarjayes avec son enfant pour un peu de pain.  

Elle ne repartira pas : Madame de Jarjayes l’engage pour qu’elle et son petit ne soient jamais plus à la rue.

Ses poumons la brûlent, sa gorge est âcre et son mouchoir, lui, devient de plus en plus écarlate. La fatigue est sa nouvelle compagne, les nuits sont courtes et son dos froid. Pourtant, ce qui la glace, ce sont les mots du docteur. 

Elle est malade. 

La tuberculose la ronge. 

Et dans un an, un an si le Ciel est généreux, elle sera morte.  

Elle en ressent de la colère : qu’a-t-elle fait pour mériter une fin aussi ignoble, aussi douloureuse, aussi traumatisante, pour elle comme pour ses proches ? Elle qui a toujours tenté d’être juste, bonne, courageuse, chrétienne alors que d’autres, les infâmes qui tirent dans le dos des enfants après leur avoir menti, vivent et rient à gorge déployée ? 

Pourquoi elle ? 

Qu’a-t-elle fait de mal ? 

Elle ne verra pas ses neveux et nièces grandir, elle ne pourra rien bâtir avec André, elle ne verra pas Rosalie s’épanouir, elle ne verra pas la transformation de cette France qu’elle aime tant… 

Pourquoi elle ? 

Les paroles d’un prêtre alors qu’elle part en confessions ne la consolent pas : 

« Dieu vous rappelle à lui parce qu’il ne veut pas qu’une si belle âme ne souffre face aux tumultes qui se profilent. » 

Peut-être. 

Mais elle est trop en colère pour l’instant et cela, Dieu le comprendra sûrement. Et comme il est bon, il lui pardonnera sa faiblesse : elle n’est qu’humaine.  

Une fois seule dans le silence de sa chambre, elle éclate en sanglots. 

Elle est en train de mourir.

Grand-Mère est en train de ranger les armoires et a ressorti les uniformes. Ce n’est que là que cela frappe Oscar : 

Toute sa vie durant, ou presque, elle aura porté, sans le savoir, les couleurs de la France nouvelle. 

De ses quatorze à ses dix-huit ans, elle aura porté l’uniforme blanc des capitaines de la Garde Royale. La pureté, l’innocence, le lys royal.  

De ses dix-huit ans à ses trente et un ans, elle aura porté l’uniforme rouge des colonels de la Garde Royale. La passion, le feu, le sang, la fougue de la jeunesse, les premiers émois, les premiers tourments aussi. 

Et désormais, depuis ses trente et un ans, elle porte l’uniforme bleu des capitaines des Gardes Françaises. Une couleur plus froide, plus apaisante, la couleur royale certes mais aussi celle de l’eau, une puissance sous-estimée.  

L’ironie est belle. 

Elle n’en parlera qu’à André : lui aussi goûte ce genre d’anecdote.

Ses doigts courent sur les cordes, l’archet glisse, les notes de musique s’élèvent et elle, elle a le sentiment de ne plus être sur Terre. 

Le violon est pour elle quelque chose de merveilleux, de magique. 

C’est un instrument compliqué, qui demande de la technique. Mais une fois qu’il est maîtrisé, il est juste superbe et pour celui qui en joue, ses sons sont ce qu’il y a de plus proche du chant des anges. 

Quand Oscar joue, elle oublie tout : son cœur qui saigne pour Fersen, la peur qui la saisit pour Marie-Antoinette, les craintes qu’elle a par rapport à ce pays qui change si vite. 

Il n’y a plus qu’elle, la musique, le contact réconfortant du bois. 

C’est mal, elle le sait. Elle danse avec une addiction, un démon qui refusera de la laisser prendre un cavalier plus sain, plus stable. Pourtant, elle observe sa robe d’ambre et elle y trempe les lèvres. 
Il n’y a que le whisky et le brandy qui la calment en ce moment. 

Oscar s’en veut d’avoir répondu si durement à Grand-Mère : elle le sait que c’est dangereux. Et sa vieille nourrice qui l’aime tant se soucie juste de sa santé, comme n’importe quelle mère et grand-mère.  

Et pourtant, malgré tout cela, elle replonge toujours dans les bras de l’alcool qui anesthésie toutes ses peines, physiques comme morales, même en sachant qu’il n’arrange rien, n’a jamais rien arrangé, n’arrangera jamais rien.  

Il va falloir qu’elle trouve une autre issue. 

Il serait dommage d’ajouter à sa tuberculose une cirrhose du foie.

La chienne autrichienne… Quelle horreur. Oscar sent ses poils se dresser et son cœur se révolter.  

Pourquoi détester les étrangers ? 

Pourquoi croire que c’est par eux que le malheur arrive ?

Comme s'il était apparemment impossible et inenvisageable qu'il n'arrive par des personnes "bien françaises"...

Elle a déjà vu comment les nobles regardaient ce pauvre petit Zamor, le page de Madame du Barry, comme s'il était un animal de foire. Certes, une peau noire, on en voit peu en France. Mais est-ce là une raison de parler dans son dos? Pire, de le traiter de petit singe?

Elle n'a jamais compris non plus la haine envers le peuple juif : certains arguent qu'ils ont trahi Jésus. Donc, pour la faute d'une personne, on condamne la foule entière?

Et aujourd'hui, elle entend la haine contre la reine.

On lui reproche des origines qu'elle n'a pas choisies, dont elle n'a pas à rougir, dont elle n'a pas à avoir honte. Ne sont-ils pas tous des enfants de Dieu?

Le racisme est le poison de l'humanité, elle en est convaincue.

On dit que les yeux sont une porte vers l'âme des gens. Et alors qu'elle voit, qu'elle a l'usage complet de ses deux globes oculaires, Oscar réalise qu'elle est pourtant aveugle. Nue comme au jour de sa naissance, lovée contre André, sentant le velours de sa peau, elle constate le regard caressant de son amant, celui qu'il a toujours eu envers elle et qu'elle n'a jamais su déchiffrer...

-Je suis une idiote...
-Une idiote, Oscar?
-Si seulement j'avais compris plus tôt... Nous aurions pu vivre tant de belles choses...

L'homme lui embrasse le front.

-Tu as compris, Oscar. C'est tout ce qui compte. Je n'en demande pas plus. Et ces belles choses, nous les construirons ensemble. On rattrapera le temps perdu.

Elle sourit, s'imagine tout ce qu'ils feront. Quelle belle vie cela serait...

Ils ignorent qu'ils vivent le dernier et l'avant-dernier jour de leurs vies respectives.

-Cela manque d'ombre. Ajoute une touche de zinzolin.

Joséphine observe sa petite soeur, les yeux ronds. Leur mère, elle, est médusée. Oscar déteste la peinture, déteste encore plus poser. Ce qui contraste avec elle qui adore cela, elle qui est une descendante de peintres, de Georges de la Tour.

-Zinzolin? Reprend l'aînée
-C'est un rouge un peu violacé. Cela va donner une ombre à la manche sans devoir utiliser du brun ou du noir. En plus, tu auras un beau dégradé.

Georgette approuve, l'idée d'Oscar est excellente.

-Comment connais-tu tout cela, mon enfant? S'enquiert-elle
-Ce n'est pas parce que je n'aime pas cela que je ne m'y intéresse pas. Par respect pour vous et pour pouvoir en discuter.

La comtesse se sent fondre.

-Et puis, à force de regarder, on retient malgré soi.

Elle sourit : ses enfants, tous sans exception, sont extraordinaires.

Elle agonise,
,elle est tombee ,
Son épée ,c est elle ,
Elle se défend seule ,
Elle est fière,
Elle est idealiste,
Elle croit en Dieu ,
Elle pleure seule ,
Elle est née pour obéir,
Elle est malade ,
Elle est extraordinaire.
Elle est aveugle aux sentiments,
Elle hurle.
Elle est l héritière,
Elle est le messie ,
Elle aime l orage
Elle danse avec une addiction ,
Elle entend la haine ,
Et ce rouge qui la poursuit,dans l uniforme,la peinture ,la sang des balles ,de la tuberculose.
Ce portrait est tellement juste .merci Marina , chaque lettre représente un un aspect de sa personnalite,grâce à des anecdotes bien choisies .élégantes et simples et nous emporte dans l émotion.( Sourire ,amertume,peine ..) .
Elles tout ça.c est notre Oscar ,
Merci

Merci pour ce si gentil commentaire!